domingo, 24 de marzo de 2024

 



  

DIATRIBA FRENTE AL ESPEJO®

 

Como sabía que en el Taller de Literatura de la universidad, el profesor me iba a preguntar el significado de diatriba, me aprendí la definición, y de una le dije:

Diatriba, según el Diccionario de la Real Academia Española, “Es un discurso o escrito violento e injurioso, contra personas o cosas…”

 

 Mi día no lo voy a comenzar como lo hace la gente que se hace llamar normal, no voy a revisar una agenda, porque no la tengo, tampoco voy a cumplir citas ni a escoger ropa para ponerme según mi estado de ánimo, y mucho menos voy a utilizar  la crema de afeitar que está de moda, sí la del recipiente verde que dice “Gel” en letras doradas, y que es anunciada con bombos y platillos a través de los medios de comunicación, como un producto que te regala pasajes para viajar y disfrutar de inimaginables islas paradisíacas, y de momentos de película con las mejores modelos del momento que se te arrojarán encima buscando tu olor a plástico, y el aroma metálico de las llaves de tu auto de última generación.

 

Voy a empezar mi día escribiendo lo que siento, lo que me da la gana, no importa si lo hago mal, lo importante será intentarlo. Este modelo madrugador y convencional que te describí al principio, lo he rechazado siempre, y ahora te tocará decidir si lo tomas o lo dejas, pues la vida es corta, y es posible que antes de que mueras, te contagies del mundo fatuo que disfrutan en medio de risitas andróginas, los coleccionistas de marcas, los adoradores de la “Degeneración Pepsi” y la gomina, niñitos bien y de los otros que llegarán a tu vida envueltos en las banderas de la mediocridad cantando himnos importados que no comprenden.

Quiero creer que el consumismo al que la sociedad trató de empujarme, no lo adoptarás, y que por el contrario combatirás esta enfermedad levantando los símbolos de tu generación felizmente irresponsable, la vida te dará sorpresas viejo camaleón, pues si no te ponés las pilas para vivir como quieres, no existirá la más remota esperanza de que mueras en medio de testimonios que valgan la pena, y tampoco sabrás si alcanzaste página entera, o si en la boca de los criticones y de los manejadores de “Radio Bemba, te conviertas en noticia para la venta, o en un inmoral de esquina para aquéllos que se hacen llamar hombres de bien, los que por desgracia abundan.

¿Y es que la música con la que creciste no cuenta? ¿Qué pasará con ella cuando abandones tu cuerpo? Con absoluta seguridad que a los melómanos de ahora, y a los que se hacen llamar DJ, no les van a gustar los acordes de todo aquello que te hizo gozar mientras estabas vivo. ¿Y entonces que harás? Que no te coja la vida pensando en el mañana, si esta es la condición con la que vives y para la que vives, en el momento que menos esperas, te convertirás en un individuo serio, y eso si es grave, y otra cosa para tener en cuenta: cuando mueras, deja un escrito a tus familiares en el que quedará consignado, que no le entreguen propinas al cura de la iglesia.

Como seguramente en muchas circunstancias te habrás sentido el “Hombre de ninguna parte”, que esto no te importe, lo realmente válido será lo que creas, y no te preocupes si tus ideas, así como tus gustos, lleguen a ser considerados obsoletos por las nuevas degeneraciones sin bandera. ¿Y qué pasará con la literatura oral que nació en las esquinas de tu barrio, y que recogiste pensando que esto era lo mejor? Lo más seguro es que no tenga cabida en estos tiempos, y que tal vez muera en silencio, sin derecho al pataleo, si es que antes no es exprimida con criterio mercantilista por los vendedores de ilusiones que aparecen después de los concursos literarios. Tus comentarios y escritos, si no se te aparece un espíritu celestial, irán a parar a rincones sombríos donde nadie volverá a recordarlos, o en el peor de los casos, tendrás que pagar con sangre para que sean publicados, y con esto nadie te garantizará que lleguen a conocerte después del lanzamiento de tu obra, si acaso tienes una. No cambies tu esencia viejo camaleón.

 

Rip, tienes una losa de frío mármol sobre tu pecho, y es posible que cuando esto suceda, habrás alcanzando tu verdadera dimensión como escritor, y también es viable que empieces a ser leído cuando caiga la última palada de tierra sobre la tapa de una caja que con sacrificios compraron tus deudos, y como vas a ser pasto y concentrado para gusanos tercermundistas, antes de morir escribe para dejar alegrías y verdades a las nuevas degeneraciones que no conocen que, detrás del reencauche sólo hay moda, escribe historias así te digan que el papel puede con todo, hazlo, no importa si lo que escribes resulta ante los ojos de los que se consideran poseedores de la verdad, regular o mediocre, y si tu historia la rechazaron los jurados del concurso o fue señalada como algo sin valor literario por tus compañeros, que no te importe, y si tratas de escribir, y no te fluye de una, pues cuéntala a otros, revívela con tus verdaderos amigos cada que puedas para que crezca con ellos, y para que el legado de tu generación, no quede olvidado en medio de papeles archivados, tecnología láser, o en el interior de un cesto. El único consejo que tengo para darte, es que siembres irreverencia cada que puedas, y no permitas que los necios con su cultura importada llenen tu mundo de falsas alegrías mientras disfrutan todo aquello que creen nuevo, no te conviertas en un ciudadano triste y aburrido, no asesines al niño que vive en tu interior sosteniendo tus creencias, pues si lo hacés, te estará esperando un periódico y no precisamente el de ayer, sino uno que es el complemento de una poltrona, unas pantuflas viejas, y un camino que se terminará antes de que amanezca, la cultura que te impondrán los medios, será una prisión oscura que administra la sociedad, afortunadamente soy libre, no vivo para ni por ellos, recuerda que la moral de los falsos profetas, es más peligrosa que las películas ambientadas con paisajes pintados sobre telones con los que se adornan las actuaciones de personajes secundarios movidos por los hilos invisibles de un titiritero, hombrecito que a todas luces se cree poseedor de la última palabra, sombrío conductor del destino y de las estupideces humanas que solo existe, gracias a la ignorancia mal manejada, considéralo un mal locutor de programas radiales de poca audiencia, procura estar un paso delante de tus detractores, y nunca prediques ni aceptes la palabra ¡BASTA! pues si lo haces, estarás destinado al fracaso absoluto, y a cerrar el libro de tu vida antes de que caiga la última hoja del calendario que está detrás de la puerta de tu habitación, no permitas que te analicen por un embudo, ni entregues tus órganos a entidades con ánimo de lucro, tampoco permitas que te moldeen, ni que te implanten el cerebro de un hombrecito manejable y fastidioso, si lo permites, eres hombre muerto, y podrás contar uno a uno los gusanos que se atragantarán con los restos putrefactos de tu cuerpo que se habrá convertido en sanguinolenta podredumbre, y para que no te extrañe, tus gusanos lo harán retorciéndose en medio del hedor y los nudos de carne descompuesta en que te convertirás, ten presente que ellos gozan con tu cuerpo corrompido, y que tienen también el derecho de observar el mundo a través de tus cuencas vacías, y de transmitir a los de su especie, el legado de sus genes antes de practicar sexo seguro como los platelmintos, sus parientes cercanos.

 

No digas que no te importa la manipulación ideológica, si lo permitiste y aún lo sigues aceptando, de nada valieron las luchas callejeras con sus pedreas y muertos incluidos, las guerrillas urbanas que estropearon la vejez de oxidados dictadores, las canciones de los Rolling Stones, y las niñas en minifalda. Niño plástico: Si nada de esto lo sabías porque no te tocó vivirlo, pues que te lo cuenten los mayorcitos, con tus preguntas podrás ayudarlos a que se levanten de las poltronas del conformismo que consiguieron con sólo mostrar la cédula, si lo haces, seguro que reaccionarán antes de morir contaminados por la angustia que producen los relojes, la política, la mala prensa, las corbatas, los doctorados y posgrados, el dinero que no alcanza para nada, los embarazos no buscados, y los compromisos adquiridos durante el tiempo que han estado pagando impuestos y tratando de ser buenos ciudadanos.

¡Dile no a la insulsa ramplonería, y aparta de tu vida las ganas de pertenecer al mundo de los imbéciles!

 

Luis Carlos Bonilla Sandoval®

Medellín, junio 20 de 2002

Fotografía: LCBS - Bélgica 2017

 

 

 

domingo, 18 de febrero de 2024

PROPUESTA DE AMOR

 



PROPUESTA DE AMOR®

Te propongo un amor sin repasos,

Sin un antes y un después que nos fracture,

Que vivamos un domingo sin noticias,

Sin pensar que el tiempo pasa

Sin sentir que lo que ayer era amor

Hoy es otro sentimiento.

 

Sabes que te busco en mi Hotmail,

En mis lentes para ver de lejos

En las líneas difusas de mi libreta vieja

En las huellas que deja el mes de octubre

Y en la espuma escasa de mi crema de afeitar.

 

Y si mis huellas se te pierden algún día,

Quiero que sepas que no me he ido,

Que te sigo aguardando, que vives en cada uno de mis pasos,

En las canciones de Serrat, en mis poemas mal escritos,

En mi franela de Woodstock 69, en mi mochila

Y en la gorra verde oliva que creí perdida.

 

Luis Carlos Bonilla Sandoval – Bélgica marzo 20/2021

Fotografías: LCBS (Bélgica)

 

miércoles, 10 de enero de 2024

          CANTO GRIS®

Soy un escritor de invierno, una canción pretérita
         El vacío de una memoria rota,
         Un viajero clandestino, el graffiti sin dueño
         El humo roto que resbala sobre el techo  
         La metáfora de un desheredado anti poema.
         La nieve huele al mar sin sol que habita en el andén
        Ochenta y ocho días, veintitrés horas
      ¿Qué se hizo el cuervo que perdió la voz?
      ¿Dónde está mi texto olvidado?
       Noche huera.

 Luis Carlos Bonilla Sandoval (Nivelles – Marzo 19/2018

Fotografías: LCBS



jueves, 4 de enero de 2024

 

Continent silence

Desde la esquina, y sin pisar las líneas de la cebra

Sólo extrañaré lo irracional que de mí se escape

Dejaré que el olvido y el tiempo te pasen la factura

Abandonaré tu sombra en mis bolsillos rotos

Tu voz olvidaré en los vericuetos de un lunes desteñido

Y seré otra vez feliz en mi sordina.

 


No me mires así, ni me quieras en plural

Soy un pasajero sin destino y sin tiquete

El catador de desgracias ajenas, un guardián tras la cortina

Poseo un amor remendado que se moja con la lluvia,

Una plegaria personal de voces suspendidas

Y no un tengo patrimonio, sólo una bolsa de equipaje.

 Dejaré mi vida quieta bajo la sombre del encino

Mi reloj fallará mientras se destejen los días

Caminaré en silencio sobre las huellas de mi historia

Y al final sólo un beso sin testigo marcará en mi ruta,

Tú quizás encuentres un hogar sin leña, una canción extraviada

Porque mi viejo cuervo y el que escribe,

Decidimos dejar atrás la estela gris de tu mutismo.

 

Luis Carlos Bonilla Sandoval (Bélgica 2018)

 

jueves, 3 de marzo de 2022

MORIR UN POCO



MORIR UN POCO

Me acercaré al horizonte para ver la muerte azul de las medusas

Me mudaré del fracaso de mis días pasados

Guardaré las fotos de mis amigos del colegio en un baúl,

La misteriosa calma que esta tarde advierte

El silencio remendado de mis escritos sin sentido 

La ambigua luz de mis alucinaciones 

Un manual desactualizado de vos y yo

Si lo consigo… Sobreviviré a los sobrevivientes


PD: Quiéreme preferiblemente en exceso


Luis Carlos Bonilla Sandoval

Bélgica 2021 



domingo, 30 de enero de 2022

 




CARTA PARA JULIA

Amada Julia:

Esta mañana mientras inmortalizaba el ayer en tus cartas, y miraba la foto de carné que me regalaste cuando partí, he entendido el significado de amor, tiempo y distancia, sentimientos que estuvieron guardados con tus recuerdos en la cajita de madera que me entregaste para mi cumpleaños, y hoy mientras camino hacia el ocaso inevitable de mi vida, afortunado soy al haberme encontrado con tu recuerdo, porque también he podido evocar la noche en la que atrapamos algunas luciérnagas para hacer un farol.


En este entreluces de colores sepias y de nostalgias que comienzan a perderse, también he revivido la tarde en la que siendo muy chicos, intentamos contar las mariposas que trazaban círculos sobre la superficie del estanque al que íbamos para ver zarpar barquitos de papel.

Mientras te escribo, siento que he comenzado a desvanecerme en medio de los matices cobrizos que ingresan por mi ventana, pero antes de que esto me suceda, quiero confesarte que tengo conmigo la hoja de cuaderno que nunca te di, todavía se puede ver en ella, el corazón que dibujé, y en su interior nuestros nombres escritos con un lápiz de color rojo.


El señor tiempo pasó sin darme cuenta, y mientras se dirigía hacia el sol que se dibuja sobre un horizonte que no volveré a ver, pude terminar la que quizás sea mi primera y última carta para ti.

Es lindo y es triste, pero las luciérnagas que aún guardo en el interior del farol, han comenzado a pintar de luz el pedacito de noche que aún me queda, pues mañana no estaré para ver un nuevo atardecer.


Tuyo siempre,

Pablo


Posdata 1: Aunque el amor entre los dos se llenó de besos ausentes, adjunto a ésta, encontraras tu fotografía, y la hoja del cuaderno que nunca te entregué.

Posdata 2: Si todavía me amas, te estaré esperando al final del arco iris.



Luis Carlos Bonilla Sandoval – mayo 9/2009

Fotografías: LCBS - Toscana (Italia)


viernes, 28 de enero de 2022

 MISS YOU

“I've been holdin' out so long, I've been sleepin' all alone…”

(The Rolling Stones)



Después de algunas semanas, he vuelto al lugar en el que te vi por última vez, nada ha cambiado, mi ropa continúa en el suelo vestida con su desorden arrugado, mis tenis rotos ocupan el lugar de siempre, la canasta sin Tomás el gato, adorna el rincón junto a la lámpara de Aladino sin el genio, y el libro On the road de Jack Kerouac continúa esperándome.

Aquí el tiempo se ha detenido, y las notas lastimeras de los Blues que viven dentro de mi guitarra, se niegan a salir para confundirse con las historias remendadas que vagan por mi habitación buscando personajes.

En este imperio del desorden que comencé a construir desde aquel día en el que partiste con Tomás, faltan muchas cosas que sabías, me atan a mi pasado, tampoco están mis discos de The Rolling Stones sobre la repisa que compré en una brocante de Nivelles, rinconera en la que sólo encontré, una nota escrita en francés en la que dejabas consignado, que te los llevabas, porque haciéndolo cortabas el hilo que me ha mantenido unido con aquellos años en los que deseaba tener un jean Levi’s 501, y una camiseta de Mickey Mouse.

A partir de hoy, creo que tendré que acostumbrarme a ver el espacio vacío en el estante, y a vivir en silencio un rock lejano.

Espero que puedas digerir los discos en tus tardes de sábados amarillos, pues en sus surcos solo vas a encontrar, letras y sonidos que difícilmente vas a comprender.


Luis Carlos Bonilla Sandoval

Bélgica noviembre 20/2019

Fotografías: LCBS


     DIATRIBA FRENTE AL ESPEJO®   Como sabía que en el Taller de Literatura de la universidad, el profesor me iba a preguntar el signi...